A Morte

Z - Haverá vida depois da morte?

X- Depois pouco me interessa. O que me interessa é se há vida antes.

Z - Como assim?

X - Se for para morrer é para morrer em grande.

Z - Queres um funeral como o da irmã Lucia? Ou seres sepultado nos Jerónimos?

X - Não. Nada disso. Quero, quando morrer, que olhem para mim e digam: "Olha, ao menos divertiu-se" Não quero morrer no hospital, ligado as máquinas. Prefiro ser atropelado. Levar com um carro. PUM! E ficar logo ali...

Z - Eu preferia morrer em casa. Na cama. Perto dos meus...

X - Que deprimente. Nem sequer sabes morrer.

Z - É mais bonito assim.

X - Podes sempre escorregar e cair de uma ribanceira ao por-do-sol... Isso seria bonito.

Z -Parvo!

X - Eu não. Não quero morrer na cama, nem no ginásio, nem na consulta de check-up, nem na secção de legumes do supermercado. Para morrer, quero morrer estendido, em casa, sozinho, com o fato gasto, desarranjado e cheio de nódoas, jornais amarelos espalhados pelo chão, coberto de embalagens de fast-food, com um cigarro partido, meio aceso no canto da boca, dois cheiros de coca em cima da mesa e um copo de whisky na mão. Para quando me encontrarem dizerem "Bonito serviço que aqui está."

Z - Rica prenda que tu me saíste.

X - Ou isso.